LA PEAU DU CIEL URBAIN

LA PEAU DU CIEL URBAIN

Le froid  -  ce fer blanc

Dans nos chairs endurcies

Colle à la peau du ciel

L’aurore pliera-t-elle avec lui ?

Elle vient poudroyer de chaux

Le noir voile des toits

Alors le froid

S’allège

Sur ces biseaux de la pierre …

C’est  miel aux pigeons

C’est tourte d’azur sur les dents friandes

Où se serrent les murs

De notre ville

Frissonnante

Revenus du silence

Où nous avait plongés la nuit

Nous remontons la rumeur fauve

A la barbe des nuages

Indécis 

Nous plumons ce qui reste

Des ailes d’anges de l’aube où planait

La courbe descendante

De nos songes

Indécidable est ce temps de la vacance

Et d’une interminable lenteur

Est l’allure du soleil

Pour sortir sur

L’avenue

Il cligne de ses yeux de velours or

Comme en des spasmes

Entre ses paupières

Mon chien d’encre court à sa volée

Quand il le capte entrain

D’incendier les deux

Seuls arbres

Dénudés

On le voit maintenant

Canonner ses éclats sur la vitre

Mais – lâchement –

Sur la place encore inconquise –

Les nuées frisent en

Filet d’ombres

Alors le roi fait son travail :

Il les plombe sur

La Marianne

Éveillée

Dure république du dimanche

Où valsent tous les cortèges de cour

Dans un ciel abandonné par

Le paradis

D’ailleurs … : Quelque misère

Aux lèvres des avenues

Chuchote comme

Des injures

Contre

Ce temps litigieux

Ici un chant informe

Insulte le silence qui buvait à la bolée

Le lait frais coulant de l’horizon

Tout a blanchi et les cordes du soleil

Sont déjà usées par

Les manèges

De cour

Il n’y a plus de roi

Mais qui l’attendait ?

Les nuées sont à vif

Elles ont conquis

Le pauvre Éden

Et c’est

La ville abandonnée

Au lointain encore étincelant

Pourtant le bruit court

Que le chaos réglé des fauves automobiles –

S’étant estompé de la république

Du dimanche –

L’horizon serait à prendre

Dans l’hiver proche …

Enfin … Peut-être

Est-ce mon

Chien d’encre

Qui me souffle

Cette rumeur

Tombée d’une égale grisaille