NON ! LA POESIE N'EST NI SPECTACLE NI PROPHETIE

NON ! LA POÉSIE N’EST NI SPECTACLE NI PROPHÉTIE !

Rien ? Sauf les mots pour bâtir un empire ?

Rien pourtant qui les raccroche au désir

Quand ils tournent en casserole de sens

Quand – déboitant le son en essence –

Ils se suraccumulent à toute vitesse –

Il faut – là – les contraindre à la paresse

Et si rhétorique guette musique

Pour affirmer un pouvoir sophistique –

Elle est une intruse dans le mystère –

Casse la respiration et l’enterre

Derrière les lunettes du spectacle –

Qui est tenté alors par les oracles ?

Or ce drapeau qui flotte dans le vent

Précipite votre marche en avant

En abandonnant ce qui restait cois

Dans abracadabra de votre voix

Mais – si ce n’était ce croassement –

Rien ne vous alerterait facilement ?

Et si le chant partait à la dérive

Votre humeur deviendrait alors lascive

Fiel et miel peuvent faire religion

Prosélyte poème à l’air de lion

Tu chuterais donc en mélancolie

Tu pourrais bien crier à l’hallali

En cherchant misérable paradis

Tu ne trouverais qu’enfer au pays –

Devenant ainsi pauvre paradigme

Tu prétendrais résoudre les énigmes

Par la désespérance métaphysique

Contre la misère mentale et physique

Ainsi il y aurait pays perdu

Pour tant de ces poètes prétendus

Ce dans le même temps où la lumière

Se dresse dans l’ombre sur notre terre

Mais où vont-ils loger leurs destinées

Si ce n’est  dans « l’humanité damnée »

Ceux-là jouent encore à la prophétie :

Tous ceux qui – contents de leurs arguties –

Dans de fragmentaires consolations

Érigent de jolies méditations

Sur les dos de ceux qui n’en peuvent mais :

Ces pauvres qui en seraient désarmés

Voyons aussi tous ces jeux de rimailles

Qui avec leurs paroles creuses taillent

Une bien maigre et vide poésie

Pour le plaisir de quelques gens rassis

Qu’ils hurlent – tempêtent ou même déclament

Lançant concours – tournois – c’est : sans flamme

D’autres encore remplissent tant de salons

Que leurs pouvoirs vomissent les haillons

Grand style jaloux et ressentiment

Sont le lot de celui qui toujours ment

Dans des officines à chasse gardée

Où ils se veulent achetés – regardés

Rien … Mais Ah ! Tout pouvoir dévolu

A cette pléiade si révolue

Ne saurait détenir toutes les clefs

Pour ceux-là qu’ils ont toujours appelés

Dans leurs petits espaces où ils étalent

Leurs savoirs comme sur tous les étals –

Ces adorateurs du poème carne

Que leurs dents aiguisées de loups décharnent

L’énigme ? : Que les sources – encore – coulent –

Que les muses sans-cesse s’y enroulent –

Que leurs vents chantent sous l’abri des étoiles –

Que toute poésie est à la voile

Dressée au cœur d’amour et de misère –

Qu’elle construit son art – un pied sur terre

Un autre grimpant à l’assaut du ciel

Sans jamais prendre le fiel pour le miel

L’énigme ? : Que chaque oreille à l’écoute

Que chaque œil ouvert sur toutes les routes

Mènent sans arrêt le proche au lointain

Sans jamais prétendre avoir tout atteint …

Des paroles lancées dans leurs silences

La musique fait – à tout instant - sens