CHEMINER AVEC LE POEME

CHEMINER AVEC LE POÈME

Passer le monde par devers soi

Ne pas se plier à sa loi

Oser ne pas s’agenouiller

Et – le corps de ses vers mouiller

A la tendresse et aux tempêtes

En ayant le courage en tête

Affréter son embarcation

Et – accordant son attention

A tout courant  impétueux –

Lancer son voyage à cent lieues

Mais – toujours et sans-cesse Ici

Comme si l’on avait saisi

Que ses bagages

Ne sont rien

Sans – avec les gens –

Faire lien

Cheminer avec le poème

Pour créer tout ce que l’on aime

Beauté pour les aubes précieuses

Charme pour les veilles curieuses

Quand on recueille tous ces rêves

Que l’humain garde sur ses lèvres

Et ne céder sur son silence

Que lorsqu’il ouvre la conscience

A la distance    de   toute  autre

Sachant qu’elle ressemble

A la notre

Quand la parole gravitant

Autour du temps – crée l’instant

Propice à partager poèmes

Pour que – doucement –

Ils essaiment

Fabriquer toujours du réel

Même s’il ne touche aucun ciel –

Quand le vent tourne en tragédie

Il aura déjà été dit

Que – seulement –

L’Homme est moisson

Que – seule sa vie vaut passion …

Il n’y a aucune  entropie

Dans ce petit monde

En charpie

La mort peut défier les étoiles

Elle ne peut étendre son voile

Sur les symboles d’éternité

Qui les traverse en beauté

Et le hasard est

Sans destin

C’est l’obscur qui vraiment l’éteint …

Mille et mille révolutions

Nous rappellent à

Leur attention

Filigrane au monde qu’il est

Le poème se fait l’allié

Du moindre des

Retournements

Quand

En un seul point seulement

Il devient l’aimant des souffrances

Et leur lance les délivrances

Qu’elles  attrapent en

Leurs filets

Pour

De leurs prisons

S’en aller

Mais le magnétisme n’opère

Que dans l’attraction

Des misères

Pour

Le charme d’un chant sublime

Qui ne se targue donc de rimes

Que pour hâter une relève

A tout moment de

Pure trêve

Que

Peut s’accorder la misère

Dans sa course collée

En terre  

NON ! LA POESIE N'EST NI SPECTACLE NI PROPHETIE

NON ! LA POÉSIE N’EST NI SPECTACLE NI PROPHÉTIE !

Rien ? Sauf les mots pour bâtir un empire ?

Rien pourtant qui les raccroche au désir

Quand ils tournent en casserole de sens

Quand – déboitant le son en essence –

Ils se suraccumulent à toute vitesse –

Il faut – là – les contraindre à la paresse

Et si rhétorique guette musique

Pour affirmer un pouvoir sophistique –

Elle est une intruse dans le mystère –

Casse la respiration et l’enterre

Derrière les lunettes du spectacle –

Qui est tenté alors par les oracles ?

Or ce drapeau qui flotte dans le vent

Précipite votre marche en avant

En abandonnant ce qui restait cois

Dans abracadabra de votre voix

Mais – si ce n’était ce croassement –

Rien ne vous alerterait facilement ?

Et si le chant partait à la dérive

Votre humeur deviendrait alors lascive

Fiel et miel peuvent faire religion

Prosélyte poème à l’air de lion

Tu chuterais donc en mélancolie

Tu pourrais bien crier à l’hallali

En cherchant misérable paradis

Tu ne trouverais qu’enfer au pays –

Devenant ainsi pauvre paradigme

Tu prétendrais résoudre les énigmes

Par la désespérance métaphysique

Contre la misère mentale et physique

Ainsi il y aurait pays perdu

Pour tant de ces poètes prétendus

Ce dans le même temps où la lumière

Se dresse dans l’ombre sur notre terre

Mais où vont-ils loger leurs destinées

Si ce n’est  dans « l’humanité damnée »

Ceux-là jouent encore à la prophétie :

Tous ceux qui – contents de leurs arguties –

Dans de fragmentaires consolations

Érigent de jolies méditations

Sur les dos de ceux qui n’en peuvent mais :

Ces pauvres qui en seraient désarmés

Voyons aussi tous ces jeux de rimailles

Qui avec leurs paroles creuses taillent

Une bien maigre et vide poésie

Pour le plaisir de quelques gens rassis

Qu’ils hurlent – tempêtent ou même déclament

Lançant concours – tournois – c’est : sans flamme

D’autres encore remplissent tant de salons

Que leurs pouvoirs vomissent les haillons

Grand style jaloux et ressentiment

Sont le lot de celui qui toujours ment

Dans des officines à chasse gardée

Où ils se veulent achetés – regardés

Rien … Mais Ah ! Tout pouvoir dévolu

A cette pléiade si révolue

Ne saurait détenir toutes les clefs

Pour ceux-là qu’ils ont toujours appelés

Dans leurs petits espaces où ils étalent

Leurs savoirs comme sur tous les étals –

Ces adorateurs du poème carne

Que leurs dents aiguisées de loups décharnent

L’énigme ? : Que les sources – encore – coulent –

Que les muses sans-cesse s’y enroulent –

Que leurs vents chantent sous l’abri des étoiles –

Que toute poésie est à la voile

Dressée au cœur d’amour et de misère –

Qu’elle construit son art – un pied sur terre

Un autre grimpant à l’assaut du ciel

Sans jamais prendre le fiel pour le miel

L’énigme ? : Que chaque oreille à l’écoute

Que chaque œil ouvert sur toutes les routes

Mènent sans arrêt le proche au lointain

Sans jamais prétendre avoir tout atteint …

Des paroles lancées dans leurs silences

La musique fait – à tout instant - sens

PEINTURE ET MUSIQUE

http://youtu.be/p6tY_MgZF9I

UN FIL PRECIS LANCE PAR LA BEAUTE

UN FIL PRÉCIS LANCE PAR LA BEAUTÉ
Trois sonnets enchaînés


Terre n’est pas vestige pour les innocents
Monde n’est pas vertige pour les ignorants
Ville n’est que litiges pour le mauvais sang
De misère à colère on tient de brefs courants

Tout cela mature du détruit au construit
 Sur les ruines du temps – sans autres coups férir –
Un vrai royaume des ombres sort de la nuit
Sur laquelle Homme a du mal à se définir

Car terre et misère battent d’un seul grand cœur  -
Lumière diffractée d’un esprit  bien concis
Faisant irruption dans d’aussi fragiles demeures

Que Beauté résistante lançant  fil précis
Entre graves souffrances et très lourdes rancœurs
Sa sagacité abat les tristes rumeurs


Petites comme grandes leçons de la vie
Dorénavant sont éclairées dans leur domaine
Elles feront – dans leurs sillons – tomber d’envie
Les moindres comme les grands vampires à leur traîne

Cette nuit – un aréopage de passeurs
Laisse résonner – du large pont de sa voix
Qu’il véhicule – précipite et – là – envoie
Aux pauvres « soldats » qui se battent avec les heures

Alors – la guerre complètement désossée
Serpentant à terre – ne peut qu’essayer de mordre
Le temps des fêtes déployé dans la joie

Mais – même dans les ajoures maintenant glacées
La compagnie pousse les monstres à se tordre
Dans tous les nœuds de sa juste et claire loi





Terre – ville – monde – en un univers fusionnent –
L’homme-lige perd trace dans les différences
Qui montent au ciel et le poussent pour qu’il rayonne
De la majesté de l’exil et de l’errance

Une étincelle dans les yeux qui s’originent
De tous les pays – désobscurcit les regards
Qu’Ici – l’instant prolongé – sans-cesse illumine
Et donne au hasard toute la place de l’art

Mille et mille chansons pour couvrir ces domaines
Elles tournent autour des points que l’on veut cardinaux
Et font valser les feux du lointain carrefour

Et quand la fête s’est presque achevée – notre hymen
Rassemble ici et maintenant tous ses anneaux …
L’invisible étoile-muse aura fait son tour

JE DIS JE POUR TOI

JE DIS JE POUR TOI

Je suis sur l’abscisse de mon désir

Saoul – je crible l’ordonnée

De ton absence

Des balles de

Tes cris

Et …

Me désordonne

En saisissant

Les creux de

Ton silence

En y halant le soleil

A minuit

Pour y laver tes sourires

A mi-lèvres de mes rêves

J’endurcis mon plaisir

En me penchant sur

Mon souvenir

J’y étanche

Ma soif

Avec

La densité qui coiffe

L’instant de ta beauté

Et j’y trempe

Ma bouche

Comme

A la souche

De ta peau ivre

De chauds baisers

Brassant encore

Tes sourires dans

Mes yeux

Je brise

Le hasard

De ton regard

Sur les mille lieues

A couvrir de la distance

Qui nous sépare

Ainsi tes paroles se nouent

Avec les stances roulées

D’un poème d’argile

Qui vient fuser

Aux sources

Fragiles de

Ton corps

Mais qui campe ainsi

Dans la fuite lâchée

De l’instant

Comme

Dans un port

Sans attache ?

Que m’arrive-t-il

De briguer tes rives

Où pleure ton océan

Comme pris dans les plaintes

De mon chant ?

Il est l’heure de friser

Les plis du jusant

Sur l’aube des

Marées

Avec l’orbe lumineux

Qui risquerait

De glisser en

L’oubli

Et je ramasserai les traces

Qui supplient le sable

De ne plus te hanter

De ma présence

Mais

Cette tension

Des flèches d’Eros

Vers l’infini des vagues

Qui te prennent pour cible –

N’élague pas l’arbre visible

De ton nid

N’étant pas le héros qui t’enchaîne

Je ne m’enchanterai plus

Qu’à sauter dans

Le grain de

Pluie que traîne l’orage

Et mon âge restera

Ouvert sur ton

Arc-en-ciel

C’était ton charme annoncé

C’était l’arme prisée

De ta demeure

Et …

Quand bien même

Je l’ai biffée

En bouffées

De je t’aime –

N’ayant à semer

Sur ton lointain chemin

Que les caresses soufflées

Par ma mémoire dans tes mains –

Je te laisse le soleil

Du plaisir que

Tu voulais

Maintenant – je me grise

Du dernier sceau

Sur cette lettre

Incendie

Et t’envoie ce baiser

D’une voix relevée

Pour que je ne

Me dédie

D’être encore baigné

Dans les eaux musardentes

De ton désir

PARIS VACANT - SOUS L'AUTOMNE

PARIS VACANT – SOUS L’AUTOMNE

1^er Novembre

Humer la fantaisie au bitume-cendres

Gouter l’humide entre pluies

Soutirer à l’impossible

Le parfum du possible

Et le faire sauter

Dans l’éternité

D’un passage

On dégringole de l’horloge

Pour réescalader

La durée

On s’installe au cœur des choses

Sans viser une cible à nos humeurs -

Tout cela convié

Sans racines

Dans un Paris

Cosmopolite

Et l’on voit la ruée du monde …

Elle se défait très vite

Comme un pliement

De toile

Et – à travers la vitre –

On dirait que s’enfuient

En vibrant – toutes les automobiles

On voit courir le vent

Dans les arbres encore feuillus :

Ces pelures de ville plissant

Son cours horizontal

En robes d’amour

On entend sonner des langues inconnues

Et de jolies femmes vous chantent

Leurs sourires

Et le cosmos en un drapeau

Le flagellant

Libère

Les pigeons

Dans les feuilles d’automne

Un air de rien …

Paris vacant – Paris « au vert » …

Ah ! La chair de la solitude

Armée par tant de

Passages :

Résistance au délitement

Du monde

Appuyée

Par un haut vol d’étourneaux :

Indice d’errance dans

Un ciel civilisé

Y a-t-il dans les combes

Quelques annonceurs

Pour en prévoir

L’orage ?

Et quelle vieille sauvagerie

N’en hurlerait-elle pas ?

Mais qu’attendent

Ces faiseurs

De nouvelles -

Au pli des lèvres

Rugissantes – sur la bouche

Des monstres ?

Ici – mon miroir est la ville

Qui rigole de le voir

Se briser sans-cesse

Pour se recomposer

Aussi vite – à partir

De ses éclats ramassés

Par la prodigalité

De la lumière clignotante

Sur la Marianne

Triomphante

Il tourne – tourne le présent

Dans les partitions

D’un devenir

Écrites

En place aux milles vertiges :

« Place de la nation » :

Imprévisible

Hors-là …

Mais – décidément – tout coule

Sans rouler dans un

Moulin à prières

Et combien sont-ils

A glaner la nouveauté

Sans s’asseoir sur leurs désirs ?

Lumière disparue – lumière des fleurs

Dans les bras de femmes passantes …

Fête – vacance des morts –

Tous les savoirs bagagés

S’en vont dans

Les souvenirs

D’où

S’échappent les giclures

Et les craquelures

Du temps

Nous construisons l’inadmissible

Sous les plumes toutes fines

Dans l’humide duvet

De l’instant :

Un monde délesté

Du trône de la

Promesse