Paris Le 4-09-2020
MÉTAMORPHOSES ARRACHÉES
AU CIEL MOROSE
Du ciel se tient isomorphe
le sentiment...
Lui à peine troué d'un
bleu fuyant amorphe
Presse poids roué contre
soleil par son ciment
Oui ! Que notre cœur
s'essaye à en sortir sauf
On grandit toujours avec
son souffle tendu
Qui attrape ce moindre
courant d'air qui fuse
Maroufle la rue et toute
son étendue
Jusqu'à poindre en notre
respiration diffuse
Quand on assimile la ville
à l'océan
Aux vagues du trafic on
troque alors l'écume
Qui mue en musique
jusqu'au ciel qui descend
Mate aux rocs des murs –
vibrer blanc sur le bitume
C'est de la lourdeur
uniforme sur la pierre
Où s'est assourdie toute
forme de lumière
Que pourrait se perdre en
lourdeur le sentiment
N'était cet air-écume au
souffle qui ne ment
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