La Muse N'est à la
Présence Que ce que la Musique est au Silence...
Arrêtés ? Ces
songes mêlés comme en forêt !
Tête rongée – fermée
aux ailes du silence :
Tu plonges – sans fête
à l'hirondelle qui lance
quête pour l'éponger :
ce ciel empoussiéré
Si dans le tumulte
s'entrouvre bien à l'air :
multiple : le dense
qui libère et découvre
tu exultes en danse pour
que s'y recouvre
ce culte où il ne se
pense que dans les fers !
Ah ! L'habitude !
Si elle scelle en ses nids
tout ce qui d'étude
recèle de patience...
S'emmêle où s'avancent
nouvelles latitudes !
Et qu'en elle n'appelle
science en rectitude
c'est qu'elle élude
réelle et pure présence
et n'endure que
l'interlude à son ennui !
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